vocesdelamimesis

26 DE JULIO: VOCES DE LA MIMESIS EN LA CASA DE LA CULTURA DE YAHUALICA

2008-10-23T09:52:00.001-07:00

VOCES DE LA MIMESIS EN CASA BLANCA

2008-10-23T09:42:00.001-07:00

OCTUBRE 2008

ARELY MEDINA

2008-10-23T09:41:00.000-07:00

Opéra Dolorosa.

Quiero morir en una cama de rosas
de aquellas rosas que chupen mi llanto
rosas marchitas que se queden
entre las sabanas de mi desamparo.

Quiero morir en los brazos del deseo
un último extásis cual opéra dolorosa
un cuerpo tenido de ansias de amar
de dolor espiritual,
que sus fluidos sean santos
y que de un grito estrangule mi yugular.

Pianista ¿Probaste este cuerpo?
Escritor ¿Cuágulaste mi sangre tinta?
Sonador ¿Me viste al final de tu encuentro?

Tras mis ventanas el risco de nieve que te cubre
tras mi puerta bienvenido sea el hedonísmo.
Si tu no entras seguiré comiendo uvas del tapiz
y el piano no enloquecerá hasta que me vea partir

A lo que te quiero atar es a mi cuerpo.
Pronto me voy.
Pronto llega la despedida.
El tiempo corre y todo está escrito.

Por que se mi final.
Como Dios, ¡Lo sé!
El peso de las manecillas me revuelca
como olas de mar que me ahogan.

Yo quisiera esperar
pero es este piano el que debe terminar
pero es este deseo que debo de enterrar
llevarme un poco nada más
del veneno que corre en tu sexo
de aquello que me hace quedar en paz.

Mi vientre aún es fuerte
la música observa ese palpitar
que necedad acompana esa voz
que por las notas es que vive.

Buscaré un encuentro
quizás en el callejón, quizás en tu sueno
eso da igual; La muerte viene y no puede esperar.

[.........silencio........] la última nota se ejecutará.

ARELY MEDINA EN CASA BLANCA

2008-10-23T09:39:00.000-07:00

Para morir en paz.

Klonaza, klonaza para la panza
Para bien dormitar en días austeros
Aspirina, y unas dosis más para querer olvidar.
¡Que bajo ha caído el alma!

La alem para atornillar no me ha funcionado del todo bien.
Abuela no lo hagas tan dulce, dejame morir, bien en paz.
Que tengo más pastillas para el bien dormitar;
Krixon, para los bichos raros de la tepestad creo yo,
Ácido asetacilico o que se yo,
pero aquí sentada junnto a mis letras he de estar.

Gotas para espamos de mes en mes,
Ketorolaco inyección,
Un cigarro para bien no olvidar.

Krisxon trimebutina 200 miligramos
creo que lo he nombrado ya
pero sirve para bien alimentar a los muertos.
Hasta que los cigarros se acaben, no dejaré morir; morir uno de ellos
sin el disfrute con el que me dejan ir.

Sólo un poco conocidos somos tú y yo.
Será que éste es el día de mi muerte
Bienvenido sea Dios.
Cual día de mi muerte que así Dios lo prolongó.

Me quiero morir no sin tí, pero así Dios lo decididió.
Brupacil grajeas, para el dolor de la humanidad.
Ja, ja, ja, no puedo ni disfrutar la risa que me da.

Porque la última caja he de abrir,
Ranisen para el dolor, la gastritis, la cólitis en fin me da igual.
Última sensación he de emitir yo.

Yo después del cigarro que no he de desperdiciar.
Apaga la luz, que el recibo alto llegará.
En la búsqueda hacia ti se ha quedado mi alma.
Sólo el piano toca con gran insitencia: ¡terapia, terapia!
Grita, maulla, estrangula ya.

Dejénme morir en paz ya.
mis lineas blancas deben estar
cierren las puertas
que mi muerte ha de llegar ya.

Oh Malina, dulce Malina
ven a decrime la realidad.
Sólo te espero a tí
Que no escuchas, no ves.
Un cigarrillo más y todo acabará
es la ley del talión:
ojo por ojo, diente por diente
la escritura lo dice ya.

Cada quién interpreta a su bien estar.
La luz de la viril roja vela emana dos ojos
ojos de serpiente aumada por mis pesamientos húmedos olvidados.
por tijeras filosas de alma humana
¡Dejame en paz!

Porque no puedo apagar la vela roja de tu virilidad.
estoy ansiosa de morir en tu eyaculación
en ese misterio emanado del ánima animal.

JUAN FRAJOZA EN CASA BLANCA

2008-10-23T09:37:00.001-07:00

La Caballona (Fragmento)
De Leyendas de Yahualica

La Calle de los Cuartos, en el barrio maldito, al otro lado del río, fue la vergüenza del pueblo, pues allí, en tugurios destartalados que goteaban mares por el techo en épocas de lluvia, las putas mostraban sus carnes amoratadas y sensuales. Las más viejas tenían los senos casi líquidos, colgantes como frutas pútridas que se asían con fuerza al cuerpo para no caer. Senos elásticos, magullados, espantosos. Evidentemente el paso del tiempo deja cicatrices en el cuerpo que destempla sus gemidos, pero más en el alma obscena y miserable que está detrás de ellos, llorosa, dividida entre el goce y el amparo. Aparentemente se deleitaban con el trivial comercio de la carne, pero si se hubiese ahondado sólo un palmo a sus sombras se habría hallado la más terrible desolación que puede encender la tristeza. Subsistían rodando de cama en cama, de cuerpo en cuerpo, como diablos, asfixiadas por el penetrante olor a sementina rancia. Algunas veces salían de sus madrigueras, como perras apaleadas, temblorosas, atragantándose con aguardiente para idiotizar la conciencia y los sueños de juventud que les punzaban como púas en la carne. Las jóvenes soñaban con el amor, las viejas con la muerte. Si la realidad era una alucinación donde los cuerpos bailaban al compás de los gemidos fingidos, las pesadillas del sueño eran mucho peor: falos ciclópeos las penetraban dejándoles en tinieblas, miles de manos las golpeaban incansablemente hasta transformar sus cuerpos en masas sanguinolentas, se sentían rodar pendiente abajo y las espinas les arrancaban la piel, los cuchillos del carnicero les tasajeaban los senos, las hormigas les devoraban el sexo sudoroso.
El prostíbulo de la Calle de los Cuartos guardaba la imperturbabilidad del pueblo: era triste. No había armonías que excitasen a los tertulianos, no había cantores. En su puerta no esperaban sonrientes las putas la llegada de los clientes. Les aguardaban con suspiros de luna, con somnolencia de ancianas, con movimientos estancados. Contestaban con bostezos los desagradables saludos de los hombres, que ingresaban taciturnos, temerosos de que alguien les haya visto desde lejos.

– Aquí hasta las putas están tristes... Cuando llegó esa niña sonrosada, mostrando las perlas negras de su boca, se le esfumó la mirada y sólo le quedaron notas, notas de puta enlutada...

Cuando se celebraba algo sorprendente se desempolvaba una guitarra centenaria y se tañía en sordina, para que los arpegios no fuesen a desencadenar un hervor de malas conciencias. Sólo se le habían sacada las vibraciones roncas, de cueva profunda o tumba abierta, en dos ocasiones. La primera fue un treinta de mayo. El cielo caía a pedazos, el viento cortaba la respiración de la tierra y la noche cerraba con fortaleza el manto estelar sobre ella. La celebración se desencadenó cuando Jacinto Lizarde, un jornalero de Pastores, anunció que él y Soledad, una mujer que cada que habría la boca secaba las flores con su aliento, se habían apalabrado para irse a vivir juntos.

– ¡Ya van a sacar una puta del matadero! ¡Esto hay que festejarlo!

– ¡Vas a gozar del cielo terrenal, Soledad! Tendrás hijos y se te borrará de la sangre lo que fuiste.

El cantinero mezcló el licor con agua. Las jóvenes, compañeras de pena y sudor, se entusiasmaron y pusieron a volar su mente. Las viejas matronas miraron con furia ciega a la pareja. La envidia atiborraba el alma de hiel. La guitarra gruñía las canciones improvisadas como un puerco apuñalado. La tormenta no paraba. El río corría riendo y se detenía un poco para contemplar la alegría que crecía donde sólo amargura hubo. La pareja se despidió pasada la medianoche y se perdieron a lo lejos. La oscuridad los absorbió. Bajo la lluvia, el amor se empapó de rostros nebulosos. Pero fallaron las buenas predicciones. Soledad no salió del matadero; fue a él. A los cuatro meses la encontraron en el arroyo del Cahuixtle, hecha picadillo, con diecisiete puñaladas en el vientre. Ella guardaba un hijo en sus entrañas... Las entrañas del hijo, reventadas... Soledad encontró en el amor el camino que conduce a la muerte... La muerte de la soledad es el camino del amor... Del asesino no se encontraron ni las huellas... Los asistentes a la Calle de los Cuartos la noche del treinta de mayo llegaron a dudar del amor y, por lo tanto, de la existencia de Jacinto Lizarde y Soledad... El olvido y la hipocresía borraron toda afirmación, pues nunca ha emergido el amor coronado de rosas de los prostíbulos... De allí sólo sale el olor a rancia sementina y la muerte...
La segunda vez que la guitarra cantó, ahora con voz de tronco hueco, fue un día negro de octubre, para llenar de notas fúnebres el velorio de una desconocida que las putas afirmaban entre dientes se llamaba Soledad. No obstante, como en las putas no se confía ni un grano de arroz, el Presidente Municipal decidió llamarla Rosario de la Amargura.

– ¡Las putas son putas, y no más! ¡Qué importa si en la lápida se anota Soledad, Rosario de la Amargura o Anónima! Muchachas, nosotros cerramos la boca y los hombres seguirán viniendo; si hablamos nos moriremos de hambre. Mal comemos, pero nunca nos han faltado las tortillas. Mal vivimos, pero nunca nos ha faltado el aire. La difunteada es Soledad, pero no es Soledad, sino Rosario de la Amargura ¿Me han entendido? –dijo una vieja que arrastraba los senos en tierra.

– Doña Clara, dicen que guardaba un hijo. ¡Qué desgracia!

– No te agites: un hijo de puta menos en el mundo...

El niño del amargo aliento DE JUAN FRAJOZA

2008-10-23T09:36:00.000-07:00

Había un guitarrista ciego y un cantinero sordo. Y entre los dos se ayudaban para controlar la situación del local. Si el ciego percibía con la lengua que mala intención se formaba en algún cliente, le hacía unas señas al cantinero con los párpados y con las cejas. Si el cantinero veía, irremediable controlarlo, que el pleito de navaja o pistola se acercaba al escenario basuriento del ciego, le iba dando instrucciones de hacia dónde era preciso moverse para que no le fueran a poner un agujero más en el cuerpo. El buffet estaba colocado en lo más interno del local: gordas para amantes de montañas, raquíticas asmáticas para depredadores de primera instancia, viejas bordando pañuelos para los jóvenes pobres que no podían pagarse algo mejor, para los afrancesados una rubia parisina que se hacía trenzas sin recato con los vellos de las axilas, y púberas de senos chicos, e indias violentas que golpeaban a los clientes, y gringas que emborrachaban con frases adornadas a los abogados para que firmaran papeles en blanco, y enanas, y gigantonas, y mutiladas, y sentimentales que se enamoraban todas las noches para olvidar al alba, y dos amujerados pintarrajeados de la cara y con el gesto grotesco… Cuando a algún tertuliano le iniciaba el ansia en las partes secretas, iba a los bancos mugrosos y piojentos donde reposaba el ganado, desmenuzando el chisme, con las nalgas pegadas a la madera, contaba las monedas y examinaba, si no lo había hecho antes, para luego elegir. Allí, frente a los ojos adormilados de esperar macho que transfigurara monedas por gemidos constantes y sonantes, frente a los senos colgantes y los vientres gelatinosos, se posó Jacinto Roldán y sobornó exhaustivamente a cada mujer hasta que Pánfila Montreño, la que al emborracharse, dando grande espectáculo a la corte taciturna de borrachos, oficinistas y magistrados, hacía el amor con las patas de las sillas, le expresó entre eructo y gargajo: <> Al sólo darle el papel garabateado con letras risibles, un orondo magistrado más composición zoológica que fachada de hombre –mejillas de puerco, labios de bagre, bigotes y ojos de perro apaleado–, en gritos radiantes se les acercó: <> La Montreño tomó el dinero. Apretándolo con sus dedos torcidos fue repique de metal, campaneo de un acto irrevocable. A su paso la corte alcoholizada, eufórica, berreaba frases. Y el ambiente se transformó en una mezcla de escupitajos dejados debajo de las lenguas pastosas y alquitranadas, en un zumbido constante de las voces menguadas en avispero instigado, en un sonido irregular abandonado entre los dedos del ciego que rasgueaba las cuerdas de la guitarra como quien acaricia un gato moribundo. Una bocanada de humo de habano y un enorme trago de mataburro hediondo a pies sudados, le bastaron a Pánfila Montreño para emborracharse los ojos con imágenes innombrables de hombres tricéfalos. Sus manos, tendidas, tensadas entre dos hombres que echaban la saliva afuera, babeando al igual que un hocico de toro después de besar el abrevadero. Todos en silencio, sólo la guitarra en sonido, que lentamente intensificaba el trémolo. Luego fue la comedia, la intensa melodía gemebunda salida de labios de la Montreño, que incrementaba o disminuía según la velocidad y la precisión oscilante de la penetración. Al principio los novatos, jóvenes estudiantes de medicina, gramática o abogacía, escapados de las lecturas soporíferas de tratados y otras lecciones diversas olientes a cadáver, avergonzados y ocultos en las mesas más ensombrecidas, no podían creer que hubiera mujer en la ciudad que entablara relaciones amatorias con una silla, mueble específicamente construido para sentar el cansancio del cuerpo, ni que los músculos de la parte pudenda de la mujer tuvieran una elasticidad tan descomunal y práctica, pero pasado el pánico moral y científico y tomadas algunas botellas de mal licor, dejaron los argumentos y las suposiciones para las aulas, adhiriéndose jubilosamente al gran acontecimiento, dando risotadas latinistas, miradas de jurisconsulto o alocuciones filosóficas que colindaban con la estupidez. Aquello, la risa estupefaciente emergida desde las cuevas de la palabra hecha interjección, la lúbrica y bien fundada velocidad con que Pánfila Montreño agitaba la silla, la martillante voz chillona de los amujerados que elogiaban la sagaz disposición de la artista, orgullo infalible del putero, el mugir suave de los asistentes que se hurgaban, unos a otros, inconvenientemente la entrepierna cebados hasta el hartazgo del deseo acumulado por estar mirando el espectáculo, desencadenó, luego de que la autora del enajenamiento corporal generalizado depusiera un charco de fluidos en el piso y exhalara un sonoro gemido, la orgía. Los funcionarios regalaron dinero a los estudiantes para que ocuparan mujer, las viejas se pusieron en oferta, las gordas les restregaban a los hombres los senos en la cara para que vieran que había de dónde agarrar, las enanas saltaban y luego se prendían de las braguetas gritando:<<¡estamos a la medida!>>, las gringas, siempre escrupulosas hasta en los casos más hostiles, se iban arrimando serpentinamente a los que traían cartera gorda, los amujerados, ya que ni las moscas les volaban entre los labios pintarrajeados, se les sentaban en las piernas a los borrachos que ya no distinguían hembra de macho, ni sol de luna… En tren estrepitoso de pisadas se fue alejando rumbo a los cuartos la manada completa.

TEATRO EN CASA BLANCA CON OCAINA

2008-10-23T09:34:00.001-07:00

DOS INTENTOS DE SUICIDIO

OLIVER GARCÍA en Casa Blanca

2008-09-25T14:28:00.000-07:00

Bajo la sombra de un árbol.

Nada como estar bajo aquel árbol,
Llenarte de su rebosante vida;
Frondosa, incansable, siempre de pie.

Callar y escuchar como sus hojas te hablan,
Se resbalan ante ti y respiran cerca de tu oído.

Una hoja; una palabra.
Una rama; una vida.
Una flor; un amor.
Un fruto; un proceder.

Me cubres al llorar,
Y momentos después secas mis lagrimas
Con un aire diáfano.

¿Qué me quieres enseñar hoy?...
…tantas cosas que puedo aprender de ti.

¿y a ti quien te da sombra?
¿Quién dedica su vida a proveer vida,
A mantener calientes a los pájaros, a soportar rayos,
A proteger de la lluvia, a escuchar cuando lloro?

Nadie.

Humilde y perenne árbol:
Siempre estaré en deuda contigo.

Ojala y alguna mañana mi alma te pertenezca…
Y al río… y a la montaña… y a la niebla… y al sol…
Y a la lluvia…

Oliver garcia 23/07/08

cierre de la primera ronda de lecturas del Colectivo Voces de la Mímesis en el Cantón la Rueda. Invitado de honor Ramiro Bonilla

2008-05-13T10:05:00.000-07:00

2008-05-13T10:04:00.000-07:00

2008-05-13T10:03:00.001-07:00

Cierre de la primera ronda de lecturas 09 mayo 08

Ramiro Bonilla Sierra

2008-05-13T09:58:00.000-07:00

Trabajó a nivel prepa durante 24 años en la Univer. de Guad. Y escribé desde los 10 años de edad, poesia, cuento y teatro. Algunos de sus libros publicados son: "La casa del arrayan " 1a. y 2ª edición, "Angeles sin mañana “,"Flores de Mayo ", "El hombre de los perros " y "Quice poetas mexicanos " etc.

okaina

2008-04-30T09:37:00.000-07:00

Okaina grupo de teatro independiente se presento el 25 de abril en la Rueda con el Colectivo Voces de la Mímesis, participaron : fritzia Carranza rodrigues, jorge Luis Guitierrez, Fortino Padilla Hernández, Ricardo Tinoco Fierro y Carlos grajeda .

2008-04-30T09:36:00.000-07:00

grupo de teatro Okaina

2008-04-30T09:33:00.001-07:00

OLIVER GARCÍA

2008-04-30T08:59:00.001-07:00

siempre ambisioso por poder dar a expresar y conocer a los demás sus sentimientos y con el influjo del ambiente artistico en su familia despierta en él su actividad literaria. Entre sus autores favoritos están Paulo Coelho y Oscar Wilde. Actualmente estudia en el taller de música de la Universidad de Guadalajara.

notas al aire

2008-04-30T08:58:00.001-07:00

Dulce como la miel maple,
Llegaste a mí, desgarrando
A aquella que tiempo atrás
Me cortaba los talones.

Leves notas inventas cada vez que
Escucho tu soprana voz acariciando
La base de mis oídos.
Finos los labios que van en armonía
Con la redondez de tus ojos que
Tiñen de colores a los míos.

Música creas al andar.
El timbre nada común se recarga
En mi hombro como la enredadera
Recargase en el balcón.

Sangre se va convirtiendo
En ligera agua que nutre la
Resequedad de las ideas.

Resolviendo dificultades me
Acompañas sin romperlas,
Corremos si es necesario,
Pero el polvo tiene sabor a descanso.

Con tu brisa apagas el
Siniestro que tantas veces me
Quemó los pies.

oliver garcía

Inspiración guiada a través de los sentidos

2008-04-30T08:57:00.000-07:00

Quiero recordarte,
Que mi piel se ponga sensible,
Que la punta de mi lápiz
Forme líneas acorde a tu cabello.

Que tus cuerdas bocales se entrelacen
En las cuerdas de mi guitarra.
Que tus lágrimas alimenten
Esta sed que has creado para mi anhelo.

Que tus suspiros sean el aire
Que me causa serenidad,
Que tu risa baile al ritmo
De mi palpitar.

Que tu enorme mirada me succione
Hacia donde te pueda hallar desnuda,
Y acariciar con la yema de mis dedos
Tu aterciopelada mejilla.

Que tus gritos aplasten las blasfemadas
De la gente, bofetada tras bofetada,
Carcajada tras carcajada.

-Señor destino-
Acláreme este gran signo de interrogación
Que llevo dentro mío

Y dígame cuando sigo yo.

OLIVER GARCÍA

La disputa del rastrillo que no supo chillar por la filosofía lógica.

2008-04-30T08:54:00.000-07:00

Sociable me encuentro, en la oscuridad amena que despilfarra mi armonía.

Se que es verdad, de lo que deriva el polígono, el crepúsculo es solo la anarquía sin sentido.

La tenue gravedad ,sin conservadores, arriba el fruto del plátano bebiendo chillidos sin remordimientos atravesados .

Es solo un cable que conduce al sendero ,esgrima posclásico de encabezado duradero.

El analfabeta inutilizable memoriza el contraste de el rojo carmín avisando paquidermos en celo.

Sed de concordancia ,se vuelve el eructo del placer, somos solo fieras,de pasioneria sintética que se resguardan en la verdad.

Tomarme por la supervivencia del ser y no por la compasión que creó la forma del tiempo sin cesar atrayendo a los vestíbulos sin significado general.

Dispútame este sentido del olfato, recuerda que la resurrección complace el erotismo del decágono.

Dedos forman triángulos circunspectos al robar la perspicacia de la anatomía humana.

Dame la razón de ser símbolo de estrés, puesto que soy la sombra del saber de la piedra.

Mi rastrillo corta sombras de angustia golpeando el automatismo de las especies en peligro.

Rojizo es el sabor de la sangre,
pero sereno es el árbol del dolor.

Puedes sobornarme con la estupidez en declive al paso de que el delirio lo azota todo.

Estoy de acuerdo con el espacio de la amalgama, suscítame las raíces de la rama de la la cabeza.

Música es la que se crea naciendo de la más remota semilla hasta llegar a la debilidad de lo introvertido.

Díctame la sentencia, que desvarié el acto de la razón, soy
poco poético ,pero dicto mi sazón.

El partero que me vio nacer es inmensamente excéntrico al maldecir mi mundo subversivo.

Ojo sencillo , de actitud risueña,
telescopio sin rumbo ,siente la cometa.

El debate político no es mas que un neumático tronado por los cómplices de mierda que hasta acá huelen.

Dame aquel cerdo que complace la excitación, has de tu excremento la patética reacción.

Lo verdadero y lo vano no van en crescendo por que simplemente el tejado tiene una inclinación que hace que te caigas absurdamente.

Lógica delgada de áspera geometría, deja la arbitrariedad que siga la psicología.

Supuestamente,la picazón que blanquea el rico sobar de la tela de seda que después te has dado cuenta de que las ronchas se resbalan de tu enrojecida piel furtiva.

Corre tras del ruido, para saber el sacrificio que él
propicia; tristeza inagotable que susurra la codicia.

El seco y atolondrado sudor enfatiza las acuarelas de mi sentir intolerante.

No te preocupes por este sonámbulo, que narra los cielos
Y sacrifica los bolígrafos.

Sentir de viejas notas póstumas que truenan en lo más rezagado de la agudeza dictada por la perseverante exigencia.

Sostente de mi alma ,que vaga de pena fugitiva y toma lo arrabalero de
la filosofía socrática.

Acurrúcate en el clavo de mi martillo, y sé el hibrido que por sus manos ha pasado la leche bronca y rancia recolectada de los más ocultos establos.

Vuela y estornuda, deja que la menta sea como un tomate, derriba las fronteras de lo invisible
Y sé lo que proclamas.

Quiero y creo que eres el desecho de los desechos que soplan en el aire indagando compromisos que resultan ser nada.

Libera el soneto de la concordia distante, e invoca la palabra del pesar y libre injusto.

Vello sobresale de la alfombra que diariamente pisan los locos místicos al formar un bello poema en forma de verso.

Embriagarse con la leche del seno que muta la teoría de la relatividad
y que endulza el sonido fosilizado del distante trueno.

El señor podía sentir los pesados y constantes escupitajos, mojarse el espacio más limpio de su conciencia.

Sepulta el rose de la lívida
papiroflexia que trastorna el rinoceronte en efecto simultaneo.

OLIVER GARCÍA / ALEJANDRO CANDENA

ALEJANDRO CADENA SALINAS

2008-04-30T08:53:00.001-07:00

estudia actualmente el bachillerato, entre sus pasatiempos esta el leer sobre filosofía y plasmar sobre lienzos o papel algunas ideas abstractas y oniricas de su mente. Alejandro Cadena comienza su actividad literaria y comienza la comunión con la letras no hace mucho tiempo, sino hace algunos meses pasados.

La hipérbole del ser

2008-04-30T08:52:00.001-07:00

-Ser como la puerta, ser cegado por un cocodrilo,
Eructar al aire y que él a cambio te susurre al
oído, dormir sin sueño, encorvarse en la peineta.
y ahora?...

-Ser político y no serlo, jurar de antemano que no
has jurado, apuñalar al cuchillo siendo estupido,
agregar juicio a lo irracional del método dadá.
y ahora?...

-Ser filósofo sin critica degolladora , beber diamantes
verdes en el gallinero de los peces, sacudir mil veces
el fonema, numerar la tragedia romana en hectolitros.
y ahora?...

-Ser humano y no serlo, conservar posturas de silicio,
inclinarse de manera homicida, sanar la yaga del
decaedro y exaltarle un poema.
y ahora?...

-Ser un tigre sin la luz del celo, ver reflejada la vista,
resguardarse ante la sordera , morir antes de haber
vivido, tropezar con el molino de Cervantes.
y ahora?...

-Ser condenados a vivir libres , ver ciegamente los
insultos de fulano, publicar un libro de autorreflujo,
sentir el inconsciente de la escritura automática.
y ahora?...

-Ser autómatas de las artes escénicas, flotar en la
libido de un seno, contemplar con frenesí como se
rascan las manos, hacer de la guerra un plátano.
y ahora?...

-¡No me conforma el ser humano!
Alejandro cadena

Como tener una verrodadera cita romántica sin su romance

2008-04-30T08:48:00.000-07:00

¿Alguna ves a sentido usted que no vale la pena?,¿Siente que es poco romántico para una cita a la luz de la luna?
Eh aquí un sencillo instructivo para conseguir que usted sea objeto de una verdadera divinidad poética y metafísica.

Al salir de su casa llévese consigo un desempaste de llaves; usted inmediatamente surgirá de la vieja noche, no olvide dejar aquel placer anónimo de verdor encarnado. Recuerde ,su cita esta en proceso.
Quizá usted se sienta con una gran desestabilidad eclesiástica de la cual lo lleguen a llamar ``Hereje, no dude en llamar al filosofo de la pulga, que usted mismo lo puede encontrar en la diadema del cuchillo.
Al contemplar la calle notara con entusiasmo que en la sangrada alcantarilla se posan, mediante añoranzas, los transversales desbordes del erotismo del excremento; diríjase con paso firme por la borda. Recuerde, su cita esta en proceso.
Al llegar a la esquina, note que es de sentido contrario, el trafico de monociclos bailan a la composición de las nubes de vino tinto; en este punto es muy importante que la monotonía de su existencia no coccione los recuerdos, para verificar que los recuerdos siguen presentes en su angustia, contemple que su pezuña aun no padezca de sangrado furtivo; quizás usted, mediante sus sentidos (no confiables),se percate que su tiempo no es mas que un plátano que sonroja los mas íntimos deseos.
Recuerde ,su cita esta en proceso.
Al acercarse a su punto de reunión, deje que su inconciente se desborde en forma de carbón desoxirribonucleico y brinque de manera irregular para cortejar a su hembra(A las mujeres les gusta la honestidad de las fieras); distinga que su ardiente pareja jadea por el deslumbrante tridente del vaticano, tómela de un pie y retírese sigilosamente con ella a un balcón cercano. Al percibir el balcón bajo su instinto salvaje ,tome trozos diagonales de la luna y sírvalos en un coctail con la siguiente receta:

1-ml de amoniaco bidestilado del alma
2-cucharadas sin cuchara
700 cm. cúbicos de pasioneria de penumbra
1-llanto de viuda con marido.

Al tomar la bebida notara que la influencia de la luna en su ser a despertado en usted un sentimiento afrodisíaco, antes de ofrecerle la bebida a su acompañante mire de antemano que ella aun no existe y contemple con lujuria el concepto de la ``NO EXISTENCIA.
Siéntase alegre de haber tenido éxito en su cita y ahora solo le queda asignarse la tarea de preparar su apetito.
¡BUEN PROVECHO!

Alejandro cadena

941N91

2008-04-30T08:47:00.001-07:00

1

Este es el poema para la mujer que tiene el alma en alerta roja.
Para la mujer, que le crecen noches bajo la cara
y entre los senos.

Para la mujer que llora con sueños la muerte
despertada
por la misma muerte que la llora.

Se juega con ella para perder siempre
haciéndole guiños al azar.
Se ríe con ella para descifrar los arcanos de la existencia.

Este es el canto para la mujer del pensamiento marchito.
Con sus miradas de tormenta
Con sus besos ocultos en la soledad que la consuela de vez
en cuando.

Camina sobre las máscaras que no se acuerda
pero hacen el milagro de volver a verla.

Las mismas ganas que la odian
con ternura de madre
cuando ignora el mismo amor rencoroso que la tortura.
Los mismos pasos de gigante en la espalda,
el berrinche de un ángel con el ego herido.

Ya el verbo se olvidó de ella
Ya los demonios del amor violaron el cadáver exquisito
de su estancia y de su nombre.

De las letras escritas en este verso
para la mujer que ya no cabe en este mundo.

ARELY MEDINA

2008-04-15T10:32:00.000-07:00

Arely Medina, nace en Guadalajara en 1983. Estudia Fílosofía en la UDG, logra un intercambio a la Universidad de Bayreuth, Alemania con estudios de Germanistica. Escribe para la revista “Expresión mosaiko”. En el 2006 colaboró en “Radio Lora Schweiz” en Suiza con un grupo de activistas en contra de la trata de blancas. Actualmente es profesora a nivel bachillerato y licenciatura en el área de humanidades y trabaja con un proyecto de tesis sobre el concepto de la mujer islámica, buscando su reivindicación y conduce el Colevtivo "Voces de la Mímesis".

Horas que pasan

2008-04-15T10:27:00.000-07:00

Son el pasar y el pesar de las horas
Lo que pasa sobre tu cuerpo.
Es esta anemía que tengo de tu amor
mi mirada pérdida por un deseo.

Son estas horas las que pasan frías cuándo no estás a mi lado.

La taza de café se vuelve atónita esperando lentamente a estas horas que pasan.

Arely Medina.

Querida Noche...

2008-04-15T10:26:00.000-07:00

Querida noche, cúspide de mis dolores,
de mis temores felices
hoy huelo la sangre del tiempo
de un espacio carcomido.

Son seis cuerdas que suenan a lo lejos de tu tragedia.

Querida noche, manto inspirador
de los viejos nocturnos que sienten caer bajo sus párpados la muerte
tú lees poesías para dormir a los inocentes
para despertar a los amantes,
para torturar al artista.

Tienes en tu puno una pintura de Van Gogh la noche estrallada donde yo te éspere.

Arely Medina

Mi cuaderno es una vena

2008-04-15T10:25:00.001-07:00

Con sangre tinta de la tinta de mi sangre
es que escribo para ti,
para ti que naces de mis escritos.

Ánima perfecta delineada en trazos de vocales.
Áspero profundo súspiro colgado de una línea
de la línea de mi cuaderno.

Mi cuaderno es una vena.

Arely Medina

(sin título)

2008-04-15T10:18:00.000-07:00

Agua sucia corre por mis venas
los desprecios a la inmundicie.

La poesía es sólo música con ritmica en el tiempo.

Algo me hace caminar como una máquina
y es el deseo lo que mueve mi alma.

Algo late dentro de mí
Es el deseo insaciable de mi muerte.

La poesía no es para santos
es para el que se ensucia las manos,
para el clérigo en pecados
estoy abierta a el público
porque el fin de cuentas soy comida de gusanos.

Un olor a flores dulces me llega,
es la santidad que se desestresa,
gotas putrefactas salen de mis lágrimales cuándo el gallo canta.

¿Por qué los ánimos desaparecen así de la nada?

Quiero llorar todos los días
¡ Que todos los días sean de llanto!
algo me asfixia; es la muerte.

La poesía es solo para locos ya no hay más.

Arely Medina.